Стынет молчание твоею загадкой. Быть может, я уже устала от зрелищ. В своем спектакле ты единственный актер, да и тот пьяной водой развращенный. Быть может, я устала от осени, она всегда путает мои планы. Желтизной листвы вечно подкошены и твои, и мои слепые мечты. Обманом захватила бы истекшие сроки давно, хотя бесполезно, но манит. Удалось бы понять каким-нибудь боком, что потерянный наполовину, исчезнувшая отчасти, мы дороже всех цельных, сложенных, намного.
Сбитым курсивом пунктирами, волнами помечены крайности, да броски. Выпад с ножом, да по стеклам чреват. Сказала бы, но молчится и давится хрипом поверженным в горле. Разве небо скучает, глядя на нас? Оно заливается едким сарказмом. И мне хочется бросать циничные абстракции Вам в лицо. Быть может, да наверняка, Вам тоже.
Не зачем киснуть в тухлой керамике ласковых чувств, ведь прыжки с балкона дают больше адреналина, как и злые поцелуи под лестницей, как и другие дерзкие сцены неистовой ссоры. Не созданные для жизни у тихого пруда с уточками, да спокойной водой, мы рвемся и горим, как клеймо в форме проклятой лилии. Вырежи у меня на запястьях свое имя, чтобы скованные руки мои дарили и тебе чувство сладостной боли. Высеки имя свое на моей коже, чтобы, касаясь, ты ощущал себя. Настоящего.