Жил поэт соломенноволосый
Был мальчишкой, бегал босиком.
Перепёлкой прятался в покосах,
Колосился в поле колоском.
И его поэзия, как воздух,
Вне его звенела в вышине,
Серебром рассыпанная в звёздах
По лилово–синей целине,
То ручьём играла в перекатах,
То весенним посвистом скворца,
И не жаждал он ни звона злата,
Ни трубы, ни царского венца.
Чьи он речи вкрадчивые слушал?
Кто вливал в него по капле яд?
Только взял – и продал чёрту душу,
Обрекаясь на кромешный ад.
Где твои чудесные свирели?
Ясные глаза, прозрачный взор?
В сердце угли до золы сгорели –
И погас до времени костёр.
В двадцать семь состарившись, не верит
Он уже ни людям, ни богам.
Пепел сердца носит в «Англетере»
По пустым холодным этажам.