Октябрьский вечер. О полоску льда
скребётся лодка, протаранив берег.
Избушка смотрит добродушным зверем,
нечаянно попавшим в невода.
Вода — как небо. Небо — как вода.
Расходятся круги. Играет жерех.
Мы с другом курим, шепчемся и верим,
что нас ведёт рыбацкая звезда.
Заварен чай. Уснул в бревне топор.
Грустит, прощаясь с домом, птичья стая.
Влились «сто грамм» в неспешный разговор.
Течёт беседа добрая, простая:
про жизнь, про клёв и про родной простор,
где мы живём, в чужой не улетая.