В переулках ветры ищут
Славу добрую твою...
Что с тобой, Арбат-дружище?
Я тебя не узнаю.
Свечи плачут от обиды,
Да неужто кончен бал?
Что-то Пушкина не видно,
Соболевский запропал.
Мостовым и подворотням
На Арбате, вот вопрос,
Не напрасно ли сегодня
Придают ненужный лоск?
Ты душа, а не витрина
Московитского села.
Зря ль Цветаева Марина
Под крылом твоим жила?
И бывало с новоселья
С Айседорою вдвоем
Шел с Пречистенки Есенин
В переулочье твое.
И арбатским утром ясным
В летних тапках, налегке
Николай Глазков за квасом
Шел с бидончиком в руке.
Всех друзей—поэтов лучших,
На Арбат, как на аврал,
Пред женитьбой грустный Пушкин
На мальчишник собирал.
Перья, краски, бронза, глина.
Кто не знал тебя, Арбат?
Вечно юный и старинный
Милый наш Поэтоград.
Как хрупка твоя держава,
Дождь ли, снег ли, листопад...
Что-то нынче Окуджава
Не признал тебя, Арбат.
Девятиэтажных башен
Лик безликий удивлен:
Дом Хитровой перекрашен
И в порядок приведен.
Трости звонкие удары,
Галстук, баки, что за франт
От Никитского бульвара
С поворотом на Арбат?
Он заходит у Смоленской
В дом ожившей старины,
Все ль готово для невесты,
Для красавицы жены?
Снова ожили гардины.
— Свечи!Прочь могильный мрак!
И Никифор-камердинер
Подает поэту фрак.
И арбатство под ногами,
Панибратство ветерка.
И распахнуто крылами
Машут полы сюртука.
Вечер шлейфом подвенечным
К счастью ли приговорил?
По всему Арбату свечи,
Как во храме, светари.
Вновь —
цилиндр на макушке,
Будто черт ему не брат,
Александр Сергеич Пушкин
Возвратился
На Арбат!