"W imie Boga za Nasza i Wasza Wolnosc"
Ты не спросишь: "Что такое поэт?
Может ветром перевёрнутый лист?
Своевременный и мудрый совет?
Или ключ, который пристально чист?"
Я не знаю, как тебе отвечать,
в моём паспорте прописан апрель,
не умеющий где надо молчать,
увлажняющий твою акварель.
Он торопится восходы встречать,
из сервиза в неприметный альбом,
и палитра принимает печать,
для девиза под фамильным гербом.
По слогам ровняя отблески дня,
пряча ссадины на дно грязных луж,
колокольцами над дверью звеня,
пустырями расплескавшихся душ.
Одеваясь в рифму ловит слова,
разбиваясь о тщедушный порыв,
от Реми Мартэн болит голова,
поквитавшись за вчерашний отрыв.
Обрываясь, гладкой лаской скользя,
открываясь - никому не секрет:
все ошибки переправить нельзя,
потому, что в них созвучия нет.
Приближаясь к небу с каждой весной,
прижимаясь к твоим снам, что спешат,
в них не спрятаться одной в выходной,
и посвататься в них не разрешат.
Старый снег растает быстро, легко,
охладив шальные мысли в башке,
значит в след идти - не так далеко,
значит в зеркальце, да и в гребешке.
Бросит в чай цветок к цветку зверобой,
но, нечаянно, останется цел,
а Мисхора беспечальный прибой
от отчаяния нажмёт на пробел.
Безбоязненно кружась над землёй,
натыкаясь на дверные замки,
улыбается и машет рукой,
да никак не разглядим, чудаки.
Gm
Dm
F C
E7 Am
Фото автора - предместье Ялты 10.2014