я начала писать на отдалённые темы…
время струится вниз по зеркалу в ванной…
зеркало отражает то мокрые, то сухие стены,
а ванная стала тесной и моногамной…
руки берут мыло и ощущают тяжесть…
веки блюдут ясность, не наводя резкость…
слышу: «Моя ты жизнь!» и делю на шесть…
жизнь откликается в сточном бачке всплеском…
колет больное тело махра после сушки…
так тяжело теперь мне терпеть жёсткость
плоти, воды, диеты, заповеди, подушки…
как мне теперь несносна трюмо громоздкость…
что привело к этому гипер-инфантилизму?
то ли, что жизнь бесплодна и одночленна…
то ли, что мало в ней места для героизма,
который теперь проще ввести внутривенно…
искусственно плача над капельницей с ядом,
направленным против любви и её придатков,
вытравливать всё, что задано было на дом
в неначатой жизни, выпитой без остатка…