Шалфейный привкус одиночество хранит
Сухой оскоминой, набитой в сердце тихом,
Как эпитафия украсила гранит,
Как обхватили ветку гроздья облепихи.
И от простуды не излечится душа,
Как не научится писать рукою правой
Прошедший жизнь и по рождению левша.
Я исцелюсь, возможно, только лишь отравой.