Льет месяц мне в окошко весть,
листок просовывая синий...
В нем чувствую губами иней,
и льдинки расставанья жесть...
Но я шепчу в ответ: "Налей,
рябиновой, как жар, настойки,
чтоб броситься на крылья тройки,
и взмыть над белой тьмой полей!"
Пусть звезды разметая в пыль,
она умчит нас прямо к Богу...
Дробится лунная дорога
от звона ледяных копыт.
И я ли это иль другая,
которой нынче суждено
полета пригубить вино,
в метельном вихре исчезая?...