Календаря листок усталый,
Слетев, порхает по ветру.
Что было, то уже пропало,
А мы опять не ко двору.
В стране бушующего ветра
Нет места только для людей
И меньше даже миллиметра
Пространство жизни. Суховей
Метет бумаги, лица, мысли,
Сметая все с лица земли
И не подвластны точным числам
Людские судьбы. Лишь вдали
Искрится праздник чьей-то жизни,
Снует и веселится люд...
И только над моей отчизной
Колокола набатно бьют.
И думы, думы, словно птицы,
Под небом хмурым и чужим
Идут чредой. И хмуры лица,
И застилает глаза дым...