Отмаливая жёсткую метель,
Пушистый снег безмолвием ложится
На будущие всплески медуницы
В небезызвестном таинстве «апрель».
Хрупки слова на жизненном холсте,
Осыпать их труда не составляет,
И засушить, подобно рыбе в кляре,
В библиотечной пыльной тесноте.
О чём бишь я?
Возможно, о себе,
Возможно, о горшке на городьбе,
Или о том, как трудно выжать Слово
Алмазами из времени былого.
Февраль сегодня...
Лешие в ольхе
Таятся и сороками стрекочут,
И все следы запутывают к ночи
Для покаяний в будущем грехе.
А, впрочем, чёрт не страшен на слуху!
На мягких лапах солнечного света
Примчится день по жёлтому паркету,
Чтоб дать дыханье новому стиху...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»