- Ты дворник, ты не человек, -
Кричит сосед, когда бывает пьяный.
- Ассенизатор ты, и это в наш - то век,
Ты парень не того, какой-то странный.
А я не странный, я люблю метлу,
Люблю дворы и сонные бульвары,
И распустившуюся тонкую ветлу,
И в небе непогасшие стожары.
Да, я люблю, когда порхает снег,
Да, я люблю февральские метели,
Но не люблю за подворотней смех.
Мне эти люди – вот как! – надоели.
Они смеются за моей спиной
И пальцем тычут в раны пулевые.
Их бы туда, в Афган, со мною в бой,
Где не растут цветочки полевые.
Не звезды падают, сгорая в вышине.
Это сгорают в небе наши души.
Они сгорают над горами в тишине,
Где я еще кому-то очень нужен.
Скорей назад, да кто же разрешит?
Мы все с тобой отдали без остатка.
Уже другой на выстрелы бежит-
Там новые законы и порядки.
А я мету, сгребая в кучу лист,
Назло себе, друзьям и оппонентам.
И двор мой, как всегда, бывает чист
От всяких там ненужных элементов.