Ухватиться бы за тебя, за брызги твоих фонтанов,
Руками бы, глазами бы, лишь толикой…
Видеть бы тебя в твоих утренне-пьяных туманах,
Дышать Невой и разрываться /без нее/ коликой…
А иногда я перестаю верить что ты рядом,
Перестаю слышать твои белые ночи,
И эта боль не сравнится с ядом
отравляющим меня изнутри, а впрочем,
не одна я не брожу по твоим мостовым ночами,
не одна я не слышу больше шепота сфинксов,
Увы, не осталось поэтов с «питерскими» стихами
Чтоб пахло от них не ровной строкой, а смыслом,
чтобы читать и глаза щипало,
чтоб сердце забилось /немного/ а чаще!
Но вот в который раз перечитываешь сначала,
и чувствуешь петербургский закат пьянящий,
и слышишь его тишину, и разбитые его шпили,
по сжатым улицам и вымощенным проспектам,
чтоб знал он, чтоб верил – мы не забыли…
и может раздастся крик новорожденного Поэта,
и когда-нибудь Он напишет, как мы тебя любили,
как проводили ночи на гранитном твоем берегу…
но никогда, даже в других городах тебя не забыли,
и как только могли,
возвращались к тебе,
Петербург…