* * *
Белокурая бестия
в юбке наискосок,
из какой такой мести
взгляд - как пуля в висок?
Из какой такой дури
мне в объятия лезть?
Это - в литературе.
Ну а здесь? Что за честь?
О себе - ни полслова,
проглочу, промолчу.
Хлопнуть проще простого
палача по плечу,
слиться с мушкой прицела
и, покуда живой,
подбодрить его целой
лишь на вид головой.
Этот запах цветочный,
этой речи нектар -
ниже пояса точный,
запрещенный удар.
Мы не ведаем, Дева,
что с собою творим...
Кем научены, где вы
откровеньям таким?
В нашем храме печальном
строить гати свои
от любви изначальной
до последней любви?
От слепого предела
до глухого конца?
Где судьбу переделать
из отца в подлеца
так же просто, как милость
переделать на злость?..
Ничего не случилось,
ничего не сбылось.
Ничего и не надо...
Пусть покуда живет
под улыбчивым взглядом
горький мой эшафот.
Будем смехом с вареньем
заливать невзначай
дорогие виденья
и заваривать чай,
не спеша веселиться
над грехом старика...
Ничего, Василиса,
посмеемся пока.