Смотрю я вдаль на северо-восток,
туда, куда показывает флюгер,
вдруг нарушает зрительный поток
мужик - почти без грима Фрэдди Крюгер...
Поверх хламид - оранжевый жилет,
всклокочены волосья и под глазом
намек на трагико-комический сюжет
с отливом изумруда и топаза.
В бетонной урне скрюченной рукой
выискивает ценные пожитки,
взгляд безразлично-грустный и скупой.
Улов, наверно, оказался жидким.
Внезапно хрустнул под ногою сук,
гляжу на ровную из гравия дорожку...
И где гарантия, что завтра чей-то внук
во мне не опознает Бабку Ежку?!