/ в преддверии празднования юбилея Всемирного дня поэзии в России /
А ты, поэт! избранник неба,
Глашатай истин вековых...
(Н.А. Некрасов, «Поэт и гражданин»)
Поэты – люди нездоровые, чей мозг, истерзанный стихами,
навязчиво твердит – о Родине, их превращая в пошлых хамов.
Они во всём такие с п о р н ы е, зато таланта в них – как грязи, –
к пустописанию моторному, к тому, чтоб лезть из [греков] в князи.
Их век, поэзой укороченный, бежит уродливым курсивом, –
злых, сексуально озабоченных, эгоистичных, мздолюбивых...
Чинопоклонных – до неистовства, завистливых к чужим успехам,
готовых в голом виде выставить себя-любимых на потеху.
В России – свой поэт, о с о б е н н ы й: заносчив, мелочен, неискрен, –
(он "б о л ь ш е, чем поэт!"), и совести в нём нет – ни распоследней искры.
Я сам поэтики в душе не чужд, и пусть враги меня осудят, –
крыла сложив пред мельпомамой муз, скажу: поэты – т о ж е люди.
Могли бы вырасти доярками, могли – охранниками тюрем...
А вырастают недомерками, позором нив литературных.
Им в институте Виноградова любое море по колено:
стал чёрный кофе рода среднего, и скоро станут – мир, [ххх], Ленин.
А в славном институте Горького их учат – "из к а к о г о сора"
стихи рождают алкоголики на мутных Родины просторах.
И тешится собой – в журнальчиках, в изданиях, что не читают
ни стар, ни млад, ни даже чайники, – пиитов вольница святая.
Поскольку публики признание гомерам нонешним не светит,
они к рукам прибрали здания официальных литсоветов.
Так пусть и дальше в этом им везёт, и пусть литература вымрет, –
чтоб через двести лет пел "Кильбасё-ё-ё!.." свабодный чел, – тунгусский мымрик.