Разговор с непутевой дочерью
Не простит безделья мама:
- Толку что, что ты поэт.
Говори иль нет стихами,
Не прожить до сотни лет.
Стих – ведь это не картошка.
Из него не сваришь суп.
Хочет мяса даже кошка,
Не сварить и каш без круп.
Что стихи? Безделье, право.
Винегрет из словесов!
Лучше вырасти в теплице
Помидоров, огурцов.
Для себя, не для продажи.
Где уж нам-то продавать…
И полы не мыты даже,
Не заправлена кровать.
От стихов одни огрехи –
Зарастает огород.
Вот другим-то дочь – утеха,
Вся – в делах, вся из забот.
Всё стирает, моет, гладит,
Начищает всё кругом.
Всё устроит и уладит.
У тебя – всё кверху дном.
Ты одно бы мне сказала:
Для чего стихи писать?
И сказала вдруг устало:
- Ладно, дай-ка почитать.
Без очков совсем не вижу,
Всё ушло – сойдёшь с ума.
Подойди сюда поближе,
Почитай-ка мне сама.