Сорви цветок на алом поле,в долине меж высоких гор.
Пусть лепестки он не уронит среди шипов и едких спор.
Пусть к нежным пальцам прикасаясь, ласкает твой печальный взор.
Прижми его к груди, родная, услышишь вечный разговор:
О том, что молодость беспечно растет фривольно на лугах,
И сок весеннего безумства кипит в загульных головах.
Но дни придут - наступят муки, и словно сорванный бутон,
Ты украшаешь чьи-то руки... А может это только сон?..