Подумаешь, ссора…
Но ей-то – всего лишь семнадцать!
Звенит в проводах над платформой обида на всех.
По белой реке (лёд весенний непрочный, опасный)
До центра дошла, приминая подтаявший снег.
- Он всё мне вернул: фотографии, письма, открытки,
Из жизни своей меня вычеркнул твёрдой рукой...
Стоит на излучине, самой её серединке,
Под снегом тихонько хрустит тонкий мартовский лёд.
- Не выплыть, наверное, больно вода ледяная.
А лёд не ломается. Может, подпрыгнуть чуть-чуть?...
На белом просторе девчонка стоит молодая.
Последние слёзы из глаз её синих текут.
- Не справится мама (ей, как ни крути, тридцать восемь!)...
Дошла осторожно до берега белой реки.
И больше не плакала. Но и не верила больше
В само существо и реальность взаимной любви.