А он идёт, пути не зная.
И, если б мог он выбирать,
Дорогу выбрал бы до рая,
Но не дано предугадать
Куда свернёт нежданно тропка,
И что там будет за углом.
И он идёт по жизни робко,
Чтоб не пришлось жалеть потом,
Что слишком ласков был и чУток,
Что сердце ныло за других,
Что вместо гнева - море шуток,
Тепло ладоней, светлый стих.
Что не разборчив был он в спешке
И слишком много тратил сил,
Что был в игре чужой он пешкой,
Что душу людям раздарил.
И он идёт. Он знает чётко -
Не дрогнет жалости струна.
Но колет грудь ему иголка:
Зачем такая жизнь нужна?