Над меркнущим огнем висит картина,
На ней ни ярких красок, ни огней,
Но почему-то в сердце кровь застыла,
И растворились оклики друзей.
Смотрю на тусклый фон, кресты, могилы.
И к горлу ком – так душат нас тиски.
Там дети среди ночи, для которых,
Мечты на вечность перешли в пески.
Ветхий наряд, полу босые ноги,
Один другого держит кое-как.
Уже давно все выплаканы слезы-
Они идут, но все трудней их шаг.
Они приходят, бедные, с надеждой,
Что из могилы вновь воскреснет мать.
А жгучий холод под худой одеждой
Их продолжает страстно обнимать.
Среди крестов,напрасно,но...отважно
Стоит девчушка, держит паренька…
Сироты – как, наверное, вам страшно,
Жить и не знать родного очага.
Висит картина и без ярких красок,
А я стою пред ней совсем одна…
Сироты – как, наверное, вам страшно,
Жить и не знать родного очага…
(В.Г. Перов. Дети-сироты на кладбище)