Словно белые птицы, не знаю куда,
Летят и летят чередою года.
И сними на крыльях уносится жизнь,
И хочется крикнуть ей: «Жизнь, задержись!!!
Постой, я еще не успел подрасти!
Постой, я быть может в начале пути!
Постой, Я еще не успел полюбить!
Не надо, не надо, не надо спешить!»
Но птицы, должно быть, летят высоко,
И что я кричу им вслед, им все равно.
14.8.98.