В душе, как в природе, метелит,
мысли вьются, в бумагу просясь.
Кружит снег, слов моих канителью,
стих рождается, в строчку ложась.
Букв снежинки роятся, сплетаются,
вихрем мысли из строк унося.
Как сосульки, неровно качаются,
вот дождаться бы солнца луча.
Навевает метелью перины пушистые,
след вчерашний не виден, бело.
Мысли грузом из снега, навислые,
из сугробов белый стих намело.