Не напоминайте ему о невинном, доверчивом, белом
холсте: тут такие творятся дела:
не живопись маслом – а свастики, крючья и стрелы,
паучьи тела…
Ему не спастись от ползущих, бесчисленных щупалец-трещин –
морщин: это Время – живой кракелюр…
а как он, бывало, любил рисоваться средь женщин
в тряпье от кутюр!
Ах, как же он страстно бросался в альков иллюстрировать миф им
о том, что он сказочно пашет как конь,
в сухие пигменты их чувств подливая олифы,
рисуя огонь.
Он был расточителен внешне, но внутренне всё экономил
тепло нарисованного очага…
Но не говорите ему, что он душу угробил.
Хотя бы пока.
30.01.10.
(рисунок автора)