Зимы отчаянная грусть
идет на убыль…
Стон... В ртутной влаге снежный хруст,
и боль беззубо
вонзаясь в бьющийся "мотор"
мысль вводит в штопор…
Диктует модный приговор
приезжий доктор,
вращая пальцем у виска-
"Сошел с катушек!",
и строки тут же с молотка
ледышкой в стужу.
Упала каплями тоска
на дно стакана,
и струйкой звонкой тишина
скулит из крана,
где ржавый привкус пустоты
горчит потерей,
от мертво-сонной немоты
в сто раз больнее.
Голубку в небо отпустил
изгнав предлоги,
в них кляксой выцветших чернил
распяты слоги...
Не знает доктор … у виска
тепло родное
и шепот: "Лююю-ю-ю..." до позвонка
пронзив … откроет
глаза слезящихся озер-
ты в них осталась...
Мне б невесомый тронуть флер
немного, малость,
фигурку сжать... «Не уходи!»,
мысль вводит в штопор-
забилось бабочкой в груди
живое что-то...