Цветок

И мы несем награбленную радость
С весенних веток в темные дома,
Наполненные молью и вещами,
И ставим в воду, в темный уголок,
Чтоб умирал он медленней и тише...
Он просит нас о чем-то. Мы не слышим.
В чем он виновен? В том, что он - цветок.