Пишу к тебе, быть может, ты прочтешь
Хотя бы пару строк, когда меня не станет.
Когда-нибудь, мной выдуманный почтальон
Конверты белые в твоих руках оставит.
Ты их отложишь, скажешь,- все потом.
И я, смиренно, на столе стеклянном,
как снег, улягусь белым полотном,
чтобы тебе не показаться странным.
А, может… ты, за ним захлопнув дверь,
Меня откроешь и всего перечитаешь…
Или неспешно разожжешь камин..?
Да, я не знаю.
Да и ты не знаешь.
Мне хочется взглянуть в твои глаза
Неровной вычурностью алфавитных букв,
Уложенных в красивые слова,
И уловить ухмылку тонких губ, когда прочтешь,
что я тебя любил, тем снегом, на исходе февраля,
Как я, всю жизнь, считал себя твоим,
И как томился в ожидании тебя.
Мне хочется почувствовать твой запах,
Изнеженный, истерзанный корицей.
Я так и не нашел его, пытаясь
В чужих руках – объятьях раствориться.
Я так и не посмел к тебе вернуться…
Свой мир на две лишь части разделил,
Одну раскрасив, словно Осень, светло - желтым,
Вторую – снегом бело - голубым.
20 ноября 2009