Вот поэт. О любви он пишет...
Я же считываю, мой друг,
Раскалённые мысли крыши,
Заключённые в скобки труб.
Если ноги скрестить и тихо
Под облупленной сесть стеной,
Можно всхлипы сухой мастики
Различить сквозь наружный слой
И узнать несчётные тайны,
Запечатанные в цемент.
И услышать вира! и майна!
Тех далёких-далёких лет.