Который день знобит,
и не найду ответ:
за что его любить,
мой город на Неве?
Зачем его беречь
и нянчить у груди?
Тут даже в январе –
осенние дожди.
Тут, сколько ни живи –
тоска и неуют,
тут храмы – на крови –
качаются, плывут…
Тут неба грязный бинт
намотан на сады…
За что его любить,
мой город у воды –
ночей священных яд,
холодную зарю?..
…За что – не знаю я,
но все-таки люблю…