Посвящается Дню рождения В. С. Высоцкого,
Как жаль, мы не друзья - ровесники Его,
О том, кто мы сейчас, не знал Он ничего.
Поэзию Его - весь мир, Россия знает,
Слов песен, рифм баллад, сколь лет не забывает.
Не верится ушёл..., Володи в жизни нет...
Он не встречает день, с зарёй любовь, рассвет...
И не спешит, как жаль, машиной спозаранку
В театре играть роль спектакля - на Таганку.
Он жить всегда спешил, хотел творить ещё,
Не доиграл..., не спел..., тост не сказал - за всё...
По "лезвию" ходил "ножа"... пасть..., у ворот
Старуха - смерть с "косой" - зовёт Володю, ждёт.
Жизнь выстрадав, сгорал, "летал" по вечерам...,
Своё «не до» в любви оставил видно нам.
Есть ощущение с Ним - я вроде "королевы" -
Магнитофон, с бобин звучат стихи, напевы.
А сколь не написал, Он песен и стихов,
Творил бы по ночам до крика петухов...
Каких шедевров, никогда вновь не услышим,
Стихов Высоцкого, друзья, мы не напишем.
Лишь после смерти, месть и зависть вне тая,
Своя..., признала в нём эпоха, колея...
Признание творчества, так странно..., опоздало,
Но славу Гения Его, уж Вечность ждала.
Забыть Его стихи не сможем никогда,
А во вселенной пусть горит Ему звезда!
Господь одарит душу, вернёт мир и покой,
Чтоб принять Его тело в мир райский, неземной!
Москва 25 января 2010 г