Мозг воспалился, рифмы лихо перепутав,
Стихи без выхода роятся в голове.
Укутав ноги в плед (меня знобит как будто),
Я музу жду, всплакнув от жалости к себе.
И вдруг мелькнула мысль, но беглая, немая
О тщетности стихи родить в ночной тиши.
Им нужен выкуп, и я вызов принимаю -
Стихи стихам пишу, а время - не спеши.
Как сладкозвучны вы, как мило вы струитесь,
Когда закончив стих, забыв сумбурный слог,
На чистый белый лист доверчиво ложитесь,
Распутывая вязь неведомых дорог.
Ну что, довольны вы? Иль, может быть, добавить,
Нектар из воспеванья совершенства строк?
Пора бы надоесть бессмысленной забаве,
А доводы рассудка - ну какой в них прок!
Здесь нет слов-медяков - их выгребаю нищим,
Бреду по памяти забытых виражей,
И в свете дня увяну я цветком поникшим
На подоконнике избитых падежей.