Опять, господин сочинитель,
покинув средь ночи постель,
ритмичного слога ревнитель,
ты тянешь свою канитель.
Лелея свои идеалы,
сквозь тихо царящую мглу,
откинув рукой одеяло,
ты снова стремишься к столу.
На стыке пера и бумаги,
свой сон безмятежный круша,
чернильного счастья зигзаги,
ликуя, выводит душа.
Улыбкой и нежным стараньем
наполнив январскую тишь,
неужто любовным посланьем
вновь женское сердце прельстишь?