На шее висит серебряный крест,
Но он не спасет нас от серебряных пуль.
Старый квартал, мусорный блеск -
Наша музыка кончается где-то тут.
Оркестр звучит, бьет барабан,
Задает ритм маршу, идущему в ад.
И черти дружно танцуют кан-кан,
И хочется думать, что я просто пьян.
Но что тут поделать? Последний поход,
И жизнь завершает конечный виток.
А Бог все глядит на нас с высока,
И ржет, и катается по полу, гад.