Стихи живут тогда, когда нужны.
А если не нужны, идут на свалку.
В их строках не бывает седины,
Но и вихрастых выкинуть не жалко.
В две тысячи каком-нибудь году,
Когда меня в живых уже не будет,
Придёт чудак в горячечном бреду
И скопом все стихи мои осудит.
И я не запрещу ему дерзить,
Уйдя во гроб со всеми потрохами,
А если и сумею возразить,
То лишь ещё живущими стихами.