из повести «Дурацкая история»
(см. "Проза.ру")
Ой, метёт метель, луна
Глаз не кажет.
Мать-старушка, с нею дочь
Прядут пряжу.
Встрепенулась дочь, кричит:
«Мама, слышу!
Кличет милый мой, зовёт,
Чтоб я вышла!»
«Что ты, доченька моя,
Бог с тобою!
То не милый твой – в трубе
Ветер воет»
Будто саван на весь свет,
Ночка ляжет.
Мать-старушка, с нею дочь
Прядут пряжу.
Встрепенулась снова дочь:
«Мама, слышишь?!
Кличет милый мой, зовёт,
Чтоб я вышла!»
«Да мерещится тебе,
Это ветер.
Он калитку на дворе
Сорвал с петель»
Снегу за ночь наметёт
Восемь сажень.
Мать-старушка, с нею дочь
Прядут пряжу.
Встрепенулась в третий раз:
«Аль не слышно?!
Кличет милый мой, зовёт,
Чтоб я вышла!»
«Всё-то чудится тебе,
По деревне
Ветер ставнями стучит,
Гнёт деревья»
А поутру вышла дочь –
Возле дома
Да в изножии с крестом
Видит холмик.
И откуда же взялась
Здесь могила?
Из-под холма слышит вдруг
Голос милый:
«Что ж не вышла ты ко мне?
Звал тебя я.
Аль не суженая мне,
Не родная?
Сил добраться до тебя
Не хватило.
Долго шёл, да вот дошёл
До могилы…»
Месяц на небе взошёл,
Звёзд на страже.
Мать седая, как метель,
Прядёт пряжу…