Она бродит по городу собственных снов,
В алых туфельках, в платье из чёрного шёлка.
Ей знакомы названия улиц, мостов,
И мужчина, в мелькнувшей вдали треуголке.
Мостовые, прохожие, свет фонарей,
Этот запах весенней и влажной сирени…
Это всё уже было, наверное, с ней,
Пару жизней назад, на исходе апреля.
«Это всё уже было»…Прошепчет листва
Тех деревьев, чьи кроны давно опустели.
На ладонях Её сплетены кружева
Отражений других и других менестрелей.
И реальности этой скупой полотно
Не отпустит обратно – в весеннюю полночь,
Где так плакали скрипки, горело окно
Таким ласковым светом, что лучше не помнить.
Она бродит по городу собственных снов,
В алых туфельках, в платье из чёрного шёлка…
Ей знакомы названия улиц, мостов,
И мужчина, в когда-то моей, треуголке.