Прощай, литературный институт!
Я без тебя бездомен, и как плут
в миру, в котором век не понимали
ни мысли в рифму, ни мечты мои.
И задушевные теперь чаи
гонять мне с кем? В какие топать дали?
Земные дали лишь минуты длят.
Они на час захватят, восхитят,
но утолят печаль мою едва ли.
Прощайте в кулуарах соловьи,
прокуренные лестницы, скамьи
с горой окурков не второго сорта!
Прощай, общага! Я теперь изгой.
Прощай и ты, читабельный покой,
в котором пребывали так не гордо!
Прощай порыв души! До потрохов
я твой от неуюта. Но стихов
писание не требует комфорта.
Прощай и ты, семинаристский суд,
неглупый люд, что больше пьет, чем тут
кропает что-то, выгнув брови-дуги.
Прощайте, мастера! Вам черт не брат.
Прощайте, преподы и деканат,
зевота лекций, семинаров муки!
И ты прощай с пророческой тоской,
о муза, что платоновской доской
нас всех пришибла как-то на досуге.