Прижимаюсь к слепку в чужой постели,
Истекаю лавою без огня:
Мы с тобой, сударыня, недопели,
А слова – бесцельная болтовня!
Не ищу покоя, зачем он нужен?
Скоморошьи шутки – мой арсенал,
Мир опять слезливостью перегружен,
Словно белой пеной девятый вал.
Я к тебе заплатою пришиваюсь,
Ненадёжны нитки, я не швея,
Значит, скоро снова пополню стаю
Романтичных странников без жилья.
Пропишусь в исчезнувший Геркуланум,
Ты в Помпейских термах сгоришь как мышь –
Были мы, иль не были на экранах –
Никого на свете не удивишь...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я грежу, ты живёшь в неволе
Кольца, замкнувшего сюжет
Из Грига и печальной Сольвейг
В контексте трёх семейных лет.
А я один в кипящем мире,
Где дней смятенные крыла
Переиначили клавиры
На однозвучье: ты – была!
Была! –
Загадочная россыпь
Из нот, не собранных в строку,
Ни Григу их спаять не просто,
Ни мне, простому мужику.
Во мне предчувствие таится –
Кольцо ты снимешь и падёшь
В объятья сказочного принца,
Отринув жизненную ложь.
И где-то в подпространстве сгинешь,
Кружась в мелодии цветной,
А я один приду на финиш,
Грустя, что Сольвейг не со мной…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»