Серонебость моего окна.
Беспросветность неживых иллюзий.
Пульсосрыв. Натянутый канат,
По которому – нетвердо – люди.
Зацепившись всеми четырьмя,
Мертвой хваткой – в мясо обдирая –
Все равно слетают. И гремят
Костегруды у ворот лжерая.
Я смотрю – и в горле тошнота.
Жажда жить в червях неистребима.
Грязь. Противно. Я – могу не так.
Улыбаюсь, и шагаю мимо.
Я лечу. Взахлеб, и обожгло.
Этим ветром до смерти напиться.
Так недолго. Так не «на крыло».
Я не червь. Но все же – и не птица…