Я не спеша иду одна по тротуару,
Смотрю на полусонный блеск огней.
Я знаю: этот город, добрый, старый,
Стал для меня и ближе, и родней.
Я не люблю шум улиц бесконечных
И нервное метание машин.
Всё в тишину погружено навечно,
Покой хорош для сердца и души.
Но вот и он – скорбящий, одинокий,
Знак истинных трагедий и обид.
На постаменте сером, невысоком,
Уж столько лет, как пламенем горит.
Горит, горит и болью, и свободой,
И храбростью отчаянных сердец,
Участникам борьбы и обороны,
Всем, кто ушёл тогда в последний рейс...
Всем, кто тогда, пуль злобных не считая,
Шёл твёрдо, прямо, ровно, до конца,
Всем, кто погиб в бою, других спасая,
Кто потерял и брата, и отца.
Горит. Стою у постамента долго,
И вижу, как рисуются слова:
Отвага. Мужество. Святое чувство долга.
Брест. Севастополь. Курск. Орёл. Москва.