Когда вскрываются бутоны с хрустом утром,
Когда вишнёвый сад – новорождённый – бел,
Когда мир кажется бесхитростным и мудрым,
Забросить хочется к чертям все сотни дел,
Разлить в бокалы ароматы майской ночи,
И лепестков насыпать, схваченных росой,
И нацарапать на земле две пары строчек,
Из века в век гремящих тютчевской грозой!