Душой поэт извечно ранен
Тоскою мыслящих людей.
И этой мукой он бесславен
В глазах надменных королей.
Неистребима тяга к жизни
У тех, кто понял ее суть.
Но истину познав в уныньи
Искры в глаза уж не вернуть.
Творить "сегодня" можно раньше,
А разрушать только сейчас.
Кто видит свет немного дальше,
Не может знать который час.
Почему процент падений
Устремляет взлет к нулю?
Почему из убеждений
Мы черпаем жизнь свою?
Вопросы эти истерзают
Душу, что раскрылась в нем.
Строки снова вспоминают
Ошибки, видимые днем.
Поэт пойдет против теченья
И найдет истоки тьмы.
Мысли идут без измененья,
Только слепит блеск луны.
И, нелепо вскинув руки,
Рифмы творить вдруг прекратит.
Откинув в стороны разлуки
Он заплачет... и взлетит.