Так странно стихи без рифмы писать,
Но я обязательно попробую.
Но рифма лезет в голову опять,
Как будто наполненная сдобою.
Устала я от грязи проспектов,
От желтого света улиц.
Я не хочу быть одним из поэтов,
Кому ненавистна улыбка лиц.
Я не запрещаю - улыбайтесь,
Конечно, вам не о чем грустить.
Смейтесь, гуляйте, издевайтесь,
Можете даже убить.
Но вам не понять, конечно нет.
И даже не стремитесь в небо.
На землю был послан поэт.
Поэты уходят. Остается время.
И вот наверно почти получилось.
Крик души лишь затих на мгновение.
Давайте смеяться, чтоб изменилось
Проклятое четкое мнение
О том, что поэты только кричат
И плачут в муках отчаяния.
Конечно, увы, вам не понять -
Поэту нет понимания.
Я все же пыталась не опуститься на дно,
Не буду кричать о изгнании.
Я исчезну поэтом, мне повезло,
Только вы, не используя знания,
Исчезнете с проклятых Богом земель,
И не дрогнет рука у Содателя.
Вы искали ответы, но заперта дверь,
Её нет на земле обывателя.
Вы прочтете десяток липовых книг,
Вы погрузитесь в бездну сознания.
Не услышите мысли отчаянный крик
И пойдете искать понимания.
Но укутавшись в цепь из пороков своих,
Вы пропустите главные мысли.
Так внезапно кончается жизненный миг
У того, кто поэтом родился.