Афоне
Больная гитара, ты стонешь тихо,
Сопишь ржавым гласом аккорды.
Раньше, спало в твоем грифе лихо,
Ныне, проснувшись, все портит.
Желтое тело, некогда древом
Было, от ветра стенало.
После, смешавшись с фанерой, пело,
Но, видимо, устало.
Долгие праздники, чьи-то победы,
Милую износили.
И изнасиловали бесследно,
Вызвав ее аллергию.
Помнит, конечно, каждые руки,
Что обнимали нежно.
Помнит побои по тонким стрункам,
Теплый подол одежды.
Помнит на память каждую строчку,
И отпечатки пальцев.
Помнит каждого поодиночке,
И в единенье вальсов.
Но, так устала, и струны снимает,
Бедное, музыки чудо.
И, вдруг становится глухонемою.
Сдавшись на суд самосуда.
2010 г.