Солнце рухнуло в осинник
тушей красного быка,
в конуру залезла псина,
чешет рыжие бока;
бабка дёргает в подойник
белоснежную струю,
осень птицей беспокойной
не взрывает жизнь мою.
Пастораль!
Но это
где-то
там, за бором
или за
земляничным косогором,
где вчерашняя гроза
выжимала тучи в сером
и сама сливалась вниз,
в блеске огненных феерий
продлевая миру жизнь...
Там смеялось и шутилось
более чем ныне здесь,
там хозяйственное мыло
выедало грязь и спесь;
макияж не трогал лИца,
не уродовал их грим...
Век нам с ними не родниться
равнодушием своим...
«»»»»»»»»»»»»»»»