***

               
Между солнцем и дождями
день на ниточке ночной
раскрутился. Город в раме,
подоконник, лист пустой.
Ненаписанные строки
мельтешат над головой...
Я уже три дня нестойкий,
пью и пробую покой
русской душенькой упрямой
не на вкус и не на цвет,
а наощупь. Больше пьяный
от того, что грани нет
между вымыслом и правдой,
между жизнью и стихом.
Ничего искать не надо
между пеплом и огнём.
След ведёт все время мимо,
круг за кругом, день за днём.
Отчего неутомимо
каждый знает о своём?