Наша жизнь коротка,
Как строка.
Человечество – это поэты.
Человечество пишет сонеты,
Чтоб сплести из сонетов венок.
Как живёшь ты, что пишешь,
Чем дышишь.
Не пророк, но и пусть не порок.
Если слово хотя б не созвучно –
Из сонетов не выйдет венок.
Мы виной, что покуда
Нет чуда,
Наши строки несут мало света!
Но мы пишем, мы пишем сонеты,
Чтоб сплести из сонетов венок.
Из сонетов, а не похоронный
На могилку
После нейтронной…
Мы напишем, напишем венок!
1983 г.