И уже ничего не сделать нам,
Хоть башкой - о казенный шкаф…
Там, родная, так много белого -
Будто рвотного порошка.
Белый обморок колоколенок,
Снег на ватнике и висках,
В клубе - белые танцы по вторникам,
Белобрысая боль в стихах.
На перроне, в пальтишке твидовом…
Не кори себя, не ругай.
От Литейки - дорога гиблая
В мой необетованный край.
Но, пока не объявят поезда
В тот забытый, испитый мир
Нежным, чуть с хрипотцою голосом
Говори со мной, говори.
Говори чтоб в словокружении
Не услышать щелчок курка
И прицельного выстрела времени -
Ворошиловского стрелка.