каждый день баранку гну рулевой колонки,
тормозов скрипучий звук давит в перепонки.
ни начала, ни конца, где ж та середина?
был вчера я в погребах, где дешевле вина.
не торопись, прошу постой, давай еще послушаем.
та гитара под луной исцеляет душу мне.
ну а если я не прав, кто скажите правы,
если нам на берег тот нет уж переправы.
день в заботах и делах, день в молитвах, скорби...
путеводная звезда оказалась сводней.
друг допил вино мое, жена ушла к другому,
наплевал бы я на все, да надо по закону.
а кругом, куда не глянь топкое болото
и вокруг такая рвань, что не до охоты.
эх, года мои, года, не как у Кикабидзе,
он с богатством как всегда, а я справляю тризны.
утро стукнуло в окно, пора уж на работу,
заработать на вино в красную субботу.
я до вечера держусь, ночь пройдет в угаре,
вновь под утро поклонюсь дорогой гитаре.