Слепая девочка,пишущая книгу.
Сквозняк страницы плотные листал.
Давно ли ты даёшься диву,
Чему лицом ты воспылал?
Она же пальчиком,улыбчиво,игриво,
Вершит,что зрячий не в силах и во век,
И по картинкам расчёсывая гривы,
Стеклянным гребнем,
Хранящим,львам,мольберт.
Да она пишет.Не только слово,
Но и праздник!
Которым дышат нежные цветы.
Что чутко нос щекочат,радость дразнят,
Не нюхал их ни разу ты...
Тебя смущает нагая наглость,
Что окружает милое дитя,
Барокко и его мужская тяжесть
Несущий образы кряхтя...
А ей уютно.
Объём дарует ощущеньям сытость,
Весь белый свет пылал огнём!
Съедал,что с ним едва ли свыклось...
...Слепая девочка,так лет восьми,
Писала реквием...по всем...