Соль, твоя душа нерастворима.
Падает на дно сосуда — на пол,
смертной ночью, полночью любимой
соль земли в осадок слезных капель.
Соли серебра на бромпортрете
ничего не скажут о поэте,
шутки соль и соляные копи —
к сути соли подводящий опыт.
Вкус души доступен, нам на зависть,
в каждой мере остается внятным.
Понимаешь: нравясь иль не нравясь,
солонцы лизать заставить — властна.
Пресной крови хочется добавки,
океан раскачивает гены —
и сквозь кожу самых тугоплавких
соль воды проходит постепенно.
Рубленых кристаллов пирамиды —
рабский памятник рабам на рабьих спинах,
это пот их ставил, ненавидя
гнутых спин безглазую пустыню.
Выступает, просится наружу
непосильный труд, разъевший душу.
Тень моей души, щепотки соли —
горстка чёрных букв на белом поле.